| Prometheus
(første version ca.1773)
Bedecke deinen Himmel, Zeus,
Mit Wolkendunst!
Und übe, Knaben gleich,
Der Disteln köpft,
An Eichen dich und Bergeshöh'n!
Mußt mir meine Erde
Doch lassen steh'n,
Und meine Hütte,
Die du nicht gebaut,
Und meinen Herd,
Um dessen Glut
Du mich beneidest.
Ich kenne nichts Ärmeres
Unter der Sonn' als euch Götter!
Ihr nähret kümmerlich
Von Opfersteuern
Und Gebetshauch
Eure Majestät
Und darbtet, wären
Nicht Kinder und Bettler
Hoffnungsvolle Toren.
Da ich ein Kind war,
Nicht wußte, wo aus, wo ein,
Kehrt' ich mein verirrtes Auge
Zur Sonne, als wenn drüber wär
Ein Ohr zu hören meine Klage,
Ein Herz wie meins,
Sich des Bedrängten zu erbarmen.
Wer half mir
Wider der Titanen Übermut?
Wer rettete vom Tode mich,
Von Sklaverei?
Hast du's nicht alles selbst
vollendet,
Heilig glühend Herz?
Und glühtest, jung und gut,
Betrogen, Rettungsdank
Dem Schlafenden dadroben?
Ich dich ehren? Wofür?
Hast du die Schmerzen gelindert
Je des Beladenen?
Hast du die Tränen gestillet
Je des Geängsteten?
Hat nicht mich zum Manne geschmiedet
Die allmächtige Zeit
Und das ewige Schicksal,
Meine Herren und deine?
Wähntest du etwa,
Ich sollte das Leben hassen,
In Wüsten fliehn,
Weil nicht alle Knabenmorgen-
Blütenträume reiften?
Hier sitz' ich, forme Menschen
Nach meinem Bilde,
Ein Geschlecht, das mir gleich sei,
Zu leiden, weinen,
Genießen und zu freuen sich,
Und dein nicht zu achten,
Wie ich!
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Prometheus
Træk skyerne hen over din himmel, Herre
Og tågedis!
Prøv dine kræfter af
På højder og egetræer
Som drenge der slår
Tidslernes hoveder af!
Du rører hverken min jord
Eller mit hus
Og varmen deri
Skal du ikke nyde.
Intet mere fattigt under solen
End I guder
Som kummerligt higer
Efter bøn og offergaver.
I visnede bort
Var der ikke tiggere og børn
Tåber fulde af håb.
Da jeg som barn
Ikke vidste råd
Vendte jeg mit ansigt op mod solen
Som om deroppe var et væsen
Der ville lytte til min sorg
Med et hjerte som mit eget
Til at forbarme sig
Over min elendighed.
Hvem hjalp mig
Mod naturens vildskab
Mod slaveri og død?
Var det ikke dit værk
Mit eget helligt glødende hjerte
Som bedraget af ungdom og godhed
Takkede ham
Som sover deroppe?
Skulle jeg ære dig? Hvorfor?
Har du nogesinde
Lindret den nedtryktes smerter?
Stillet de ængstliges tårer?
Var det ikke den almægtige tid
Og skæbnen
Som hersker over dig og mig
Der gjorde mig til en mand?
Syntes du da
Jeg skulle hade livet
Flygte ud i ensomhed
Da ikke alle ungdomsmorgen-
-blomsterdrømme
blev til noget?
Her sidder jeg
Danner mennesker
I mit billede
En slægt til at slægte mig
Som vil lide og græde
Glædes og nyde
Og ikke tage sig af dig
Som jeg!
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| Ludwig Hirsch Wienerlied
Oh,
du lieber Augustin, alles ist hin.
Und er, der Bleiche, alte Himmel von Wien, von den Farben verlassen, vom Regenbogen geschieden, er hat immer noch das Verhältnis mit seinen schmierigen Geigen und blühen im Prater die Bäume, dann kann man's riechen, wie Sie's treiben, s' ist zum Speiben!
Und
sie, die alten, die bleichen Menschen dieser Stadt,
vor ihrem Haß und ihrer Dummheit haut der Tod sogar ab, da stehen Altare in ihren Höhlen, von fetten Dackeln bewacht, da werden die Enkerln geschlachtet und dem Robert Stolz als Opfer dargebracht. Oh, du lieber Augustin,a lles ist hin. Und die bleichen, alten Häuser zwischen Grinzing und Stadlau, ich weiß, viele ihrer Keller sind zu Gaskammern umgebaut, und holt im Morgengrauen die Müllabfuhr vergaste Gastarbeiterkinder, dann winkt aus jedem zweiten Fenster der leibhaftige Heinrich Himmler.
Und
wenn in euch, euch bleichen alten Gasserln von Wien,
jede Nacht laut schnarchend die Besoffenen liegen, dann schickt ihr eure Ratzen los, zum großen Mitternachtsschmaus und die fressen dann den armen Schweinen ganz einfach die Zungen aus dem Maul.
Oh,
du lieber Augustin, alles ist hin.
Die Donau trägt zu lang schon ihre falschen, blauen Dauerwellen, die Lipizzaner stehen zu lang schon ungeschlachtet in ihren Ställen, den alten Damen haben wir zu lange schon die alten Hände geküßt, und es wird höchste Zeit, daß man zum eigenen Vater endlich "du Arschloch" sagt, wenn er wirklich eins ist! Oh, du lieber Augustin, ich zähl auf die bleichen Kinder von Wien, oh, du lieber Augustin, ich zähl auf die Kinder von Wien. |
Ludwig Hirsch Wienerlied ”oversat” af PB
Oh,
du lieber Augustin, alles ist hin.
Og
ham der,
den blege, gamle himmel over Wien
er
farveforladt og forlængst skilt fra regnbuen
men
strygerne holder han fast i,
og
når træerne blomstrer i Prater
høvler
de løs
så
det lugter fælt
lige
til at brække sig!
Åh
disse gamle, blege mennesker
i
denne gamle by.
Døden
endda
flyr
deres dumhed og had.
I
deres hule står et alter
bevogtet
af en fed gravhund.
Her
slagtes som offergaver
børnebørn
til
de forlorne wienersange.
Oh,
du lieber Augustin, alles ist hin.
Jeg
ved, i mange af deres kældre
gasses
gæstearbejderbørn
som
skraldemænd henter om morgenen.
Da
vinker fra hvert andet vindue
selveste
Heinrich Himmler.
Når
der hver nat i Wiens blege gyder
snorkende ligger
de stakkels fulde svin
så
sender I jeres rotter
så
de æder staklernes tunger
til midnatsdîner.
Oh,
du lieber Augustin, alles ist hin.
Alt
for længe
har
Donauen båret sin falske blå permanent
alt
for længe
har
Lippizanerhestene stået uslagtet hen
alt
for længe
har
vi kysset damernes gamle hænder.
Tiden
er kommet
til
at sige ”dit røvhul” til far
hvis
han har fortjent det!
Oh,
du lieber Augustin,
jeg
satser på de blege børn i Wien
Oh,
du lieber Augustin,
jeg
regner med
børnene
i Wien
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